El trovador medieval...

Nada ha llamado tanto la atención de los historiadores modernos como  el misterio de los trovadores, que con sus himnos, sus versos y sus canciones abrieron las puertas a un idealismo diferente, en un idioma intrincado, complejo, en una manera de comunicar las cosas embrollando, enmarañando el concepto para escapar de la mirada, de los oídos ajenos a su verdadero sentido estructural y emocional, que al parecer era su invariable y concebida meta.
Y ese versar, esa forma de actuar de los trovadores entre rima y melodía sentó las bases para la expansión de la cultura, de la caballerosidad, en una época difícil en donde hasta los reyes eran analfabetos.

La trama, lo inescrutable de éstos hombres (según Gérard de Sede en su libro, “El tesoro Cátaro”) es que durante 400 años recorrieron los caminos, primero del sur de Francia y luego de Europa reiterando el mismo principio, frecuentando el mismo argumento una y otra vez.

Imaginen a cientos de poetas cantar a una dama que no tenía nombre, solo seudónimos como “La verdadera luz,” “Rosa bermeja” etc. vagar por todo el mundo antiguo con su laúd al hombro clamando por un amor imposible, detrás de una mujer jamás visualizada, como un versar para un sueño, para un símbolo o como un estertor, un dolor ante una esperanza sin mañana.
Era lo que se conocía en ese momento como el amor cortés, un amor entregado, desinteresado, que por medio del lirismo se hizo trova y hasta la misma palabra “Trova” en su etimología, significa buscar, encontrar, o simplemente expresar en tropos, en giros de palabras otra realidad detrás de lo aparente.
O sea, los trovadores medievales no eran claros, ocultaban algo en sus rimas, eran poseedores de un decir clandestino, de un mensaje solo conocido por ellos y transmitido por medio del lenguaje figurado a lo que ellos llamaban “Trobar clus” y clus en su etimología también significa cerrado, o mejor dicho poema hermético, vedado para los no entendidos.
Es largo el tema, y solo concluiré diciendo que muchos autores modernos los mezclan con los Cátaros, porque fueron contemporáneos con ellos y porque la palabra “dama” era también sospechosamente el mismo nombre que esos religiosos daban a su iglesia desaparecida por presiones del papa y por las guerras, que al parecer los exterminaron con la toma de Montségur  en las llamadas cruzadas albigenses.
Se cree que esos poetas, esos tristes trovadores eran con sus versos sacerdotes, gritos de angustia, quejas desde el fondo de sus almas por la dama, ¿la iglesia cátara?... perdida para siempre en medio de una época, donde los libros y los hombres eran pastos de las llamas cuando no aceptaban la religión católica imperante, férreamente establecida a sangre y fuego.

El trovador medieval…

Giraron el lenguaje, complicaron
la forma transmutando el pensamiento
y en esa intensidad ejecutaron

un rito más allá del argumento.

Se ataron a su magia en sus dicciones

cifraron su hermetismo a un ministerio

a un arcano confuso en sus canciones

secretas que indicaban un misterio.

Con una acción distinta en el esquema

sellado de un trovar ambivalente

mudaron el idioma a otro sistema

oscuro, retorcido y disidente.

Y así durante siglos repitieron

la misma percepción, la misma causa

sin cambios en el arte que cumplieron

detrás de una pasión sin tomar pausa.

Nadie supo el por qué de aquél empeño

cerrado sin dar luz, sin dar la llave

sin dar la conclusión a ese diseño

oculto sin el rastro de una clave.

Para ese seguimiento de un delirio

antiguo que saltó sobre lo ido

sobre una realidad, sobre un martirio

que no pudo quedar en el olvido.

Tal vez fueron la voz de esa notoria

idea para un cauce y una senda

un enigma quizás para otra historia

en tropos de un decir… a quien lo entienda.

Ernesto Cárdenas.

Hoy ya sé que estoy viejo… 12/8/2016.

Hoy ya sé que estoy viejo el ruido me molesta
y si no me entretienen me duermo en una fiesta.

Me pierdo entre la gente con mis ojos rojizos
con mis torpes maneras y mis dientes postizos.

Con mis incongruencias que repiten el cuento
que ya dije otras veces con el mismo argumento.

Hoy sé que ya estoy  viejo por mis complicaciones
por  mi tos, por mi artritis y por mis depresiones

Por  el Alzheimer justo, exacto en su medida

porque el mal se nos junta ya al final de la vida.

Aunque se trate en vano de no aceptar la historia
aquella que repite que no hay escapatoria.

Y más cuando notamos el paso algo más lento
y ante el menor esfuerzo perder hasta el aliento.

Hoy sé que ya estoy viejo, estoy en pleno ocaso
y cuando opino o hablo ya nadie me hace caso.

Me sientan, me regañan, controlan mi dinero
y si protesto entonces me llaman majadero.

 Me acuestan cuando quieren, me obligan a la sopa
me escogen los zapatos, mis gafas y la ropa.

Mientras de mi pasado recuerdo una ilusión
cuando en la mano entonces no estaba este bastón.

Ni torpe yo observaba a la muchacha hermosa
con mi arteriosclerosis y la vista borrosa.

Hoy sé que ya estoy  viejo el cuerpo me lo grita
Por algo que se ha muerto… y ya no resucita.

Ernesto Cárdenas.

Juan Knox, el fanatismo en los extremos.

Juan Knox fue un sacerdote escoses, que se pasó a la reforma luego de conocer a George Wishart, el mismo que luego fuera quemado por órdenes de la reina María de Guisa, cuya ejecución llevó a cabo David Beaton, que más tarde fuera asesinado.

Este sacerdote tuvo que escapar varias veces por alterar el orden y perseguir con saña todo lo que fuera en contra de sus palabras, porque la virtud para él era lo que conocía, lo que decía y otro modo de virtud  ajeno a su palabra era el pecado y era lo apócrifo.

No discutió jamás su credo, se pensaba perfecto y trataba a todos con rudeza, mientras rogaba por la muerte de sus enemigos.

Quien pensara distinto era de la raza de Satán, quien no creía en su verbo tampoco podía creer en las escrituras, porque él era (así pensaba) la voz de Dios en la tierra.

Nadie llevó como este reformador más lejos la exacerbación, nadie lo superó en arrogancia, en esa tempestad de las pasiones.

Se le considera el fundador del presbiterianismo.

Cuando alguien le iba a la contraria lo atacaba, y no lo perdonaba, así vivió, así murió, llevando a los extremos su fanatismo, su intransigencia y su intolerancia.

Su vida fue la fobia y los rencores

por lo febril total de su doctrina

fue un empeño sin fin por los fervores

obtusos de un obseso que alucina.

Lo extremo en la reforma, en ese tema

de luchas por diversas opiniones

jamás tuvo piedad en ese esquema

que solo desbordaba aberraciones.

En ese tiempo donde con la imprenta

el hombre tomó un nuevo desafío

para pensar distinto sin la atenta

iglesia que impedía el albedrío.

Su alma fue la estrecha línea recta

en su altivez frontal como un cruzado

y rigidez de un credo que proyecta

la atrofia de un oscuro apostolado.

Pues fue la opacidad, lo limitado

que no aceptó otro modo que su modo

que no cambió una letra en el dictado

oscuro de su orgullo que era todo.

Mucho más que Lutero y que Calvino

y aquél Savonarola de Florencia

su verbo era la guerra, el torbellino

ajeno de piedad o de clemencia.

Severo, crudo en su actitud cerrada

tenaz en su constancia y sus visiones

sin nada de piedad en la mirada

con mucho de acidez en sus acciones.

No supo ni de luz ni simpatía

sumido en su furor hasta el exceso

para entender que existe poesía

en cada compasión y en cada beso.

Así murió  atado a su arrogancia

sin nunca renunciar a su doctrina

perenne sin variar la intolerancia

en medio del furor y de la inquina.

Ernesto Cárdenas.