Voy a luchar...

Voy a luchar, andar, seguir la ruta

que dicta el buen sentido a las razones

y desechar de ayer la irresoluta

idea de existir sin ilusiones.

Ajeno de mi dicha en el suceso

conforme de habitar tras la muralla

de sombras y olvidado de ese beso

que lanza el corazón a la batalla.

Que anima a comprender, a tomar nota

de cada sensación, de cada aspecto

y de eso natural que gota a gota

nos hace conocer otro dialecto.

Otro afán en el alma diferente

otra fe anunciando la concisa

realidad que hace limpia y transparente

la música inmortal de una sonrisa.

De ese modo de ver que hay una senda

por dentro donde se abre un infinito

sin importar que entienda o que no entienda

el mundo la pasión donde gravito.

Donde siento que soy, donde delato

mi facultad entera e incendiaria

donde todo se presta y se hace grato

para hacerle al amor una plegaria.

Voy a luchar, romper la otra vertiente

antigua que orbitó una desconfianza

para sentir que vivo nuevamente

para tejer amando una esperanza.

Ernesto Cárdenas.

Hay almas especiales...

Hay almas especiales que son rimas

para un poema eterno sin fronteras

para saltar los muros de las eras

y comprender las nubes y las cimas.

Almas que son en sí lo diferente

que escapan de la forma conocida

y le abren al tesón otra avenida

llegando a elaborar lo trascendente .

Por el talento y por lo que avala

el genio en su obsesión incorregible

por ese batallar inextinguible

que busca las alturas como un ala.

Hablamos de las obras de Alarcón

de Dumas en su afán que dejó marca

hablamos de Boccaccio y de Petrarca

de Bécquer, de Mark Twain y de Platón.

Del arte que lo hermoso nos ofrece

mostrando en su labor lo que cautiva

del escritor que en forma imperativa

supo comunicar lo que estremece.

Hablamos de Pascal y de Argensola

de artistas que impusieron un estilo

de Flaubert, de Cervantes  y de Esquilo

hablamos de Galdós y Emilio Zola.

De Poe, de Tolstoi, de esos avales

que hoy brillan  tras Baroja y Maquiavelo

hablamos del empeño y del desvelo

de Balzac con sus temas inmortales.

De tantos que alcanzaron los puntuales

afanes para un cauce sin barreras

de aquellos que cruzaron cordilleras

con retos que hoy nos son excepcionales.

Donde el ardor total se hizo elemento

en técnica y razón para un modelo

para retar lo arcano en un anhelo

y descubrir que hay otro firmamento.

Uno para el fragor de lo que llena

el ansia en la intensión para un proyecto

uno para alcanzar eso perfecto

que sabe emocionar enhorabuena.

Para creer, sentir en esa extrema

manera de admirar lo trascendente

y descubrir lo grato, lo excelente

detrás de cada letra y cada tema. 

En cada inspiración, cada evidente

motivo para un cauce de la historia

para entender que hay magia en la notoria

conmoción de las sueños y la mente.

Hay almas especiales que enaltecen

los hechos que se arrancan de un instante

de un momento crucial que deleitante

hacen pensar en Dios cuando aparecen.

Ernesto Cárdenas.

Se llega al punto...

Se llega al punto de tomar la brida
de la experiencia  al pasar la hora
cuando la historia muestra en cada herida
el tiempo malgastado que hoy devora.

Sin otra alternativa ante las cosas
para cambiar aquello donde erramos
sin otra realidad que esas filosas
maneras de palpar donde fallamos.

Ya sin remedios de enmendar errores
sin hallar al final significado
sin otras formas de esquivar rigores
amarrados a los hechos del pasado.

Lo que ocurrió se queda, nos persigue
en cada conmoción por donde fuimos
el tiempo cruza y sin variar prosigue
recordando el ayer y lo que hicimos.

Porque el destino nos condena a un hito
perenne de marchar siempre adelante
siempre al futuro que es eso fortuito
que ignora con su marcha el caminante.

Se llega al punto de saber que dimos
los años todos por lograr la suerte
y a interpretar más tarde que entendimos
la vida casi al borde de la muerte.

Ernesto Cárdenas…

En la conciencia...

No rompas con tus actos la concordia

deja vivir normal para que vivas

con esa natural misericordia

que anida tras las almas sensitivas.

Camínate por dentro, por tus calles

respetando tu rumbo y el ajeno

sin buscar en los otros los detalles

de un amor, de una rabia o de un veneno.

Deja correr al mundo como un río

no invadas de otra mente su frontera

deja la flor dormir sobre el rocío

y existir cada cual a su manera.

Miremos más allá sobre ese muro

que oculta una verdad tras la apariencia

y pensemos quizás que hasta el más puro

oculta un pecadillo en la conciencia.

Ernesto Cárdenas.

Cada ser...

Cada ser es un alma, un infinito

una emoción, un rumbo, una secuencia

con su andar, con su noche, con su grito

con su cruz, con su anhelo y su conciencia.

Con su azar, su equilibrio y su manera

tras su afán, su esperanza y tras su velo

tras sus fe, su obsesión, tras su frontera

tras su risa aparente o tras su duelo.

Cada ser es lo aparte en el esquema

con su error o su acierto  en el diseño

radical para un cauce en esa extrema

realidad que se niega hasta en el sueño.

Es doblez, lo plural en sus acciones

sin salir del prejuicio en cada acto

es la fiebre, es la errata en sus visiones

es la duda, es temor y es lo inexacto.

Cada ser se imagina ser distinto

mas allá de su empeño y de su yugo

cada ser es su propio laberinto

cada ser es su juez y es su verdugo.

Ernesto Cárdenas.

Por mi libro...

Esta pasión vehemente donde vibro
donde lo abarco todo en mis visiones
éste alternar la vida con el libro
rompiendo en ese andar las proporciones.

No se de donde viene, de que senda
de que sanguínea huella en lo apremiante
de que perdido azar en la tremenda
psicosis de un empeño alucinante.

Por el placer del tiempo en los renglones
del ansia desbordada en la apetencia
por esa fe que busca sensaciones
de letras más allá de la prudencia.

Esta inmersión constante y éste apuro
por alcanzar el cielo en la memoria
asume una razón donde mixturo
mi paso por el narro y por la historia.

Por la legión romana, por el griego
antiguo contra el persa numeroso
por el pavor del cátaro en el fuego
o el grito del germano belicoso.

Esta pasión en fin, estas acciones
abiertas son la esencia que calibro
navegando cada noche en obsesiones
por mi mundo, por mí alma y por mi libro.

Ernesto Cárdenas.

Aquelarre

Son las doce y el tan tan
grita en bronce la campana
y se prepara Satán
para la fiesta pagana.

Orgía que todo barre
fornicación de demonios
sangre para el aquelarre
semen en los testimonios.

Macho cabrío en los altares
desprecio por toda luz
obscenidad de cantares
orine sobre la cruz.

Son la cinco y el tan tan
avizor de la campana
rompe la orgía y se van
porque llega la mañana.

Entonces desaparece
bajo la tierra Satán
mientras lejano decrece
el católico...tan tan.

Ernesto Cárdenas.

Nadie sabrá...

Nadie sabrá lo falso de un saludo

lejano que es amor y es arrebato

ni así verán detrás de aquél escudo

lo bello que soslaya un gesto grato.

Seremos invisibles, dos matices

de un lienzo divinal por los rincones

sabiendo entre tu y yo que las raíces

florecen cada noche en ilusiones.

Nadie sabrá que hay rumbos y que hay cosas

que pueden palpitar desde la sombra

ni entenderán por qué las mariposas

son rimas de una fe que no se nombra.

O una idea que forma otra secuencia

de sueños en la noche y en lo adverso

dos corazones detrás de una apariencia

y dos pasiones ocultas en un verso.

Ernesto Cárdenas.

Querer, querer...

Querer, querer es natural y es eso

que arranca de la nada una sonrisa

es encontrar por dentro el contrapeso

de un sueño que la noche profetisa.

Sentir algo que toca, que rebasa

que asombra, nos despierta y nos deslumbra

querer es ver el fuego de una brasa

saltando hacía la luz tras la penumbra.

Saber, sentir que al fin lo diferente

nos dio otra latitud para un consenso

y otra razón que altera el coeficiente

del arrullo, de las alas y el incienso.

Querer, querer es asomarse a aquello

que entiende de palomas y reflejos

es la ilusión de dos en un destello

en medio de emociones y de espejos.

De lunas para un cielo sin olvido

sabiendo de eso grato que hace bien

de rimas para darle colorido

a un alma que te espera y dice... ven.

 

Ernesto Cárdenas.

Un minuto de silencio...

De silencio guardaremos un minuto

para todos los que amaron sin medidas

y lo pido por favor como un tributo

para aquellas esperanzas fallecidas.

Para aquellos que soñaron primavera

y lanzaron su ilusión al entusiasmo

para aquellos que apostaron a una espera

que acabó siendo un dolor, siendo un sarcasmo.

De silencio guardaremos un minuto

como un gesto humanitario ante el vencido

que vistió su realidad con negro luto

y ahora busca soledad para un olvido.

Escapando una vez más de los presagios

de las sombras que inclinaron la balanza

de algo triste que nos grita que hay naufragios

en las playas al final de la confianza.

De silencio guardaremos un minuto

para todo el que dio amor a mano llena

y más tarde se enteró que todo el fruto

no valía la mitad de media pena.

Ernesto Cárdenas.

Las tejedoras de la guillotina...

Las tejedoras fueron un extremo grotesco de la mujer en los avatares de la revolución francesa, un fenómeno tétrico de aquellos tiempos de cambios en las ideas, de fiebres en las acciones.
Las hijas de la miseria como eran conocidas, practicaban los más diversos oficios, desde limosneras hasta prostitutas, y todas eran de los bajos fondos de la ciudad, de los suburbios más comprometidos con el crimen, tal vez por eso su actitud tan indolente ante la vida, tan insensible ante la muerte, demostrada por sus  perversidades en todas las manifestaciones de sus actos en la época del terror.
Las tejedoras eran mujeres que sin ser violentas metían miedo por sus desmanes, por sus aspectos, y sobre todo por sus costumbres de seguir los vaivenes de la guillotina por los distintos puntos de París, donde ocupaban los primeros bancos para tejer mientras esperaban “La comida de Luisita” que era el nombre popular de los condenados que llegaban en la carreta verde que transportaba a los prisioneros para ser ajusticiados, o para “estornudar en el cesto” que era la manera de la época de llamarle a los guillotinados por “el hacha nacional”.

Alguien en ese tiempo las describía como:

“Hembras maquilladas, macizas y espesas con una mirada más dura que la de un toro”

En fin…eran las incansables contempladoras de las ejecuciones, de las que aullaban tras la caída de cada cabeza, y sentían placer y mucho
orgullo en ser llamadas “Las tejedoras de la guillotina”


Marcharon al escarnio en ese oscuro
motivo de ser parte de la escena
como una aberración donde lo impuro
del alma se gozaba con la pena.

Con el dolor ajeno en esa andanza
de risas tras la angustia y el suplicio
macabra reacción de aquella hornaza
de arpías que abortaba el precipicio.

Eran estigma y eran el recodo
de rotas ilusiones tras el vino
para lanzar el mugre contra todo
para arrastrar su honor al torbellino.

Salieron del hedor de la guardilla
del fondo de los odios con prestezas
para danzar caída la cuchilla
para contar felices las cabezas.

Eran la rabia abierta y pervertida
las hijas de un furor en esa alianza
de la hez, del espanto y de la herida
de un siglo que clamaba por venganza.

Tropa de jacobinas y de ociosas
de impúdicos conceptos donde enlaza
la mente retorcida en las pasmosas
maneras de ver sangre en cada plaza.

Hasta llegar el fin para ese exceso
terrible y femenino que mancilla
la humana realidad frente al suceso
de aquella morbidez de pesadilla.

Ernesto Cárdenas.