Si no existiera Dios...

Si no existiera Dios cual fuera el hecho
de este cruzar la vida en forma vana
sin un sueño expectante, sin provecho
para esperar el sol cada mañana.

Para darle razón a cada cosa
a cada creación como alabanza
para entender la flor, la mariposa
para abrigar por dentro una esperanza.

Si no existiera Dios fuera la escarcha
un epitafio eterno, lo sombrío
en el alma sin luz, fuera la marcha
constante de un sopor hacía el vacío.

Fuera otra adversidad, lo despectivo
sin nada para atar las sensaciones
fuera habitar un mundo negativo
fuera olvidar que existen emociones.

Esas que en la palabra recibimos
por la escritura en fin como evidencia
esas que nos aguardan si cumplimos
las leyes del amor y la clemencia.

Que abren ventanas a lo que esperamos
para dejar a un lado las querellas
por la fe, por el goce que ganamos
al seguir natural las santas huellas.

Si no existiera Dios, nada tendría
sentido a lo que miras o que nombras
no habría corazón ni poesía
si no existiera Dios fuéramos sombras.

Ernesto Cárdenas.

A Julián del Casal… Sextetos endecasílabos.

La vida de Julián del Casal fue un abismo, fue un escape a su horizonte, fue una conjunción del genio literario con la sombra, del conflicto de la mente con su sino.
Tal vez el más triste de los poetas cubanos del siglo XlX y el menos profundamente comprendido.

A la memoria de Julián del Casal…

Hastiado de éste mundo y de sus cosas
no quiso contemplar las mariposas
de una ilusión para encontrar salida
a toda esa nostalgia de su marcha
donde perdió en la opalina escarcha
el entusiasmo pleno de la vida.

Era el concepto de una cima oscura
de ese nihilismo que roza la locura
era lo raro, la razón sin causa
para ese divagar entre la gente
que nunca imaginó tras lo aparente
lo cruel de su evasión sin tener pausa.

No esperó nada del futuro incierto
su ruta era la ruta del desierto
del fúnebre tañer de una campana
hundido en el dolor de su poema
que le dio marco triste a ese dilema
inmenso de su noche sin mañana.

Y así una tarde sin salir del drama
ajeno del clamor y de la fama
se escapó raudo atado al absoluto
calvario de su pena y de su estrella
para dejar con su angustiosa huella
la historia de su verso y de su luto.

Ernesto Cárdenas.

El trovador medieval

Nada ha llamado tanto la atención de los historiadores modernos como  el misterio de los trovadores que con sus himnos, sus versos y sus canciones abrieron las puertas a un idealismo diferente, en un idioma intrincado, complejo, en una manera de comunicar las cosas embrollando, enmarañando el concepto para escapar de la mirada, de los oídos ajenos a su verdadero sentido estructural y emocional, que al parecer era su invariable y concebida meta.Y ese versar, esa forma de actuar de los trovadores entre rima y melodía sentó las bases para la expansión de la cultura, de la caballerosidad, en una época difícil en donde hasta los reyes eran analfabetos.

La trama, lo inescrutable de éstos hombres (según Gérard de Sede en su libro, “El tesoro Cátaro”) es que durante 400 años recorrieron los caminos, primero del sur de Francia y luego de Europa reiterando el mismo principio, frecuentando el mismo argumento una y otra vez.Imaginen a cientos de poetas cantar a una dama que no tenía nombre, solo seudónimos como “La verdadera luz,” “Rosa bermeja” etc. vagar por todo el mundo antiguo con su laúd al hombro clamando por un amor imposible, detrás de una mujer jamás visualizada, como un versar para un sueño, para un símbolo o como un estertor, un dolor ante una esperanza sin mañana.
Era lo que se conocía en ese momento como el amor cortés, un amor entregado, desinteresado, que por medio del lirismo se hizo trova y hasta la misma palabra “Trova” en su etimología, significa buscar, encontrar, o simplemente expresar en tropos, en giros de palabras otra realidad detrás de lo aparente.
O sea, los trovadores medievales no eran claros, ocultaban algo en sus rimas, eran poseedores de un decir clandestino, de un mensaje solo conocido por ellos y transmitido por medio del lenguaje figurado a lo que ellos llamaban “Trobar clus” y clus en su etimología también significa cerrado, o mejor dicho poema hermético, vedado para los no entendidos.
Es largo el tema, y solo concluiré diciendo que muchos autores modernos los mezclan con los Cátaros, porque fueron contemporáneos con ellos y porque la palabra “dama” era también sospechosamente el mismo nombre que esos religiosos daban a su iglesia desaparecida por presiones del papa y por las guerras, que al parecer los exterminaron con la toma de Montségur  en las llamadas cruzadas albigenses.
Se cree que esos poetas, esos tristes trovadores eran con sus versos sacerdotes, gritos de angustia, quejas desde el fondo de sus almas por la dama, ¿la iglesia cátara?... perdida para siempre en medio de una época, donde los libros y los hombres eran pastos de las llamas cuando no aceptaban la religión católica imperante, férreamente establecida a sangre y fuego.

El trovador medieval…

Giraron el lenguaje, complicaron
la forma transmutando el pensamiento
y en esa intensidad ejecutaron
un rito más allá del argumento.

Se ataron a su magia en sus dicciones
cifraron su hermetismo a un ministerio
a un arcano confuso en sus canciones
secretas que indicaban un misterio.

Con una acción distinta en el esquema

sellado de un trovar ambivalente

mudaron el idioma a otro sistema

oscuro, retorcido y disidente.

Y así durante siglos repitieron

la misma percepción, la misma causa

sin cambios en el arte que cumplieron

detrás de una pasión sin tomar pausa.

Nadie supo el por qué de aquél empeño

cerrado sin dar luz, sin dar la llave

sin dar la conclusión a ese diseño

oculto sin el rastro de una clave.

Para ese seguimiento de un delirio

antiguo que saltó sobre lo ido

sobre una realidad, sobre un martirio

que no pudo quedar en el olvido.

Tal vez fueron la voz de esa notoria

idea para un cauce y una senda

un enigma quizás para otra historia

en tropos de un decir… a quien lo entienda.

 

Ernesto Cárdenas.

 

¿Quien es?

Que motiva mi ser a otros arcanos

a otra ruta, a otro tiempo sin sentido

porque vuelve mi sueño a otros lejanos

paisajes de lo extraño y de lo ido.

 

De otro lugar tal vez, de otro suceso

pretérito de un alma en otra historia

de otra emoción distinta y de otro obseso

que aún sigue martillando en mi memoria.

 

Quien anda en realidad tras de mi rima

con tantas remembranzas del pasado

de que lugar sin nombre, de que clima

viene esta conmoción y este legado.

 

Este vagar antiguo de otra vida

que llega de otro siglo y otro acuerdo

de otra ilusión que luego en la partida

siguió sin perecer en el recuerdo.

 

Quien ronda al fin, quien junto a mi se esconde

e intenta atar mi letra a su universo

por qué tras mis preguntas no responde

oculto en los rincones de mi verso.

 

Tal vez sea un empeño, algo que reta

la sombra del destino en sus motivos

y aún muerto no se olvida que es poeta

rimando por el mundo de los vivos..

 

Ernesto Cárdenas.

No pido mucho...

No pido mucho solo amar a fondo

sin llamativas formas o colores

buscar la realidad allá en lo hondo

del alma donde existen los valores.

 

Vivir tranquilo sin agitaciones

con esta decisión en la que ajusto

aquello que señala en sus funciones

la paz serena donde estoy a gusto.

 

La vida firme me dotó de escudo

para enfrentar al mundo en su sentencia

y no olvidar al fin que el golpe rudo

cincela en el camino la experiencia.

 

Porque hace clara la razón, la ruta

del paso sin buscar confrontaciones

y da para entender eso que enluta

al hombre si le faltan convicciones.

 

No pido mucho solo ser yo mismo

con libertad de acción en mis dilemas

con mi luz, mi ilusión, mi propio abismo

con mi Dios, con mi sueño y mis poemas.

 

Ernesto Cárdenas.

Para ese amor...

Para ese amor que tengo y que no tengo
que invento desde siempre en mi mentira
para ese amor ésta ilusión sostengo
divina en la esperanza que delira.

Para ese amor que llega y que no llega
que sabe de mi verso y mi manera
para ese amor que entrega y que no entrega
su beso sorprendiendo mi quimera.

Para ese amor pequeño que engrandece
el sueño de mi noche en el motivo
para ese amor que grita y que enmudece
por dentro recordádome que vivo.

Para ese amor que viene y que no viene
sin nombre todavía, sin figura
para ese amor que nunca se detiene
sonando el cascabel de mi locura.

Para ese amor que siento y que me siente
arando soledad en mis dilemas
para ese amor presente pero ausente
para ese amor escribo mis poemas.

Ernesto Cárdenas.

Una esperanza...

Yo mismo no descifro esto que siento
que muerde mi razón, mi coeficiente
bajo esta expectación y este argumento
que pone en mi quehacer siempre el torrente.

Pone en mi realidad y en mis antojos
la fiebre que derrama hasta el mercurio
pone la voluntad en los arrojos
del alma sin temor ante su augurio.

Ante esta acción tremenda en que deformo
las ansias con mi grito y con mi fiera
con prisas en mi afán donde transformo
mi empeño por lo suyo en una hoguera.

Y no importa al final si andando enredo
la sombra en mi obsesión con la conciencia
si me desboco, martirizo o quedo
perdido en la espiral de la demencia

Ni que otro amor dibuje en otras lunas
susurros con azúcar y promesas
y digan las palabras que oportunas
invitan a los besos y a las fresas.

Seremos por encimo lo distinto
de aquello que define y que rebasa
seremos el final del laberinto
la esencia de la rima y de la brasa.

Yo mismo me trastorno en el suspenso
tratando de calmar mis emociones
tratando de impedir cuando la pienso
me abrumen pecadoras tentaciones.

Por abarcarla toda en un destello
en un tenaz motivo de absorberla
y en una conmoción donde atropello
mi propio corazón por poseerla.

Por darle una salida a mi coraje
a mis astros que anuncian conjunciones
para encontrar la ruta a su paisaje
buscando tras las pieles combustiones.

Por definir unidos un axioma
un milagro que incline la balanza
por escribir por dentro en otro idioma
y hacer de cada frase una esperanza.

Ernesto Cárdenas.

Hay algo...

Hay algo milagroso que nos ata
fusiona, profetiza, nos arrima
nos anexa, nos junta, nos delata
nos envuelve, compacta y nos anima.

Nos embebe, vincula, nos anuda
nos encanta, completa, compagina
hay algo que se aferra y nos escuda
nos asalta, nos mezcla y nos combina.

Nos evoca, trasciende, nos señala
nos imprime, vincula, nos entiende
nos funde a una pasión, nos intercala
a un clamor que amalgama y nos enciende.

Hay algo que conmueve, nos abraza
que conjuga, inserta y nos empalma
hay algo que nos toca, nos enlaza
hay algo entre los dos que llega al alma.

Ernesto Cárdenas.

Quiso...

Quiso ladear su rumbo hacia otra vía

salir de aquél recuerdo de su beso

pero agotó el esfuerzo en la porfía

y continuó sumido en el obseso.

 

Para anular la historia, lo vivido

aquello que entregó sin pedir nada

para arrancar su imagen del sentido

y ahogar su corazón y su mirada.

 

Fue sin saber partícipe de un acto

que no frenó su lucha ni el coraje

fue en su inquietud el sello para un pacto

dictando a su razón otro lenguaje.

 

Quiso y no pudo cercenar el sueño

borrar de su memoria aquella boca

quiso y quedó en medio de su empeño

cargando como Sísifo la roca.

Ernesto Cárdenas…

Si volviera a nacer...

Si volviera a nacer, si yo pudiera
cambiar mi arcaico rumbo a otra secuencia
a otra forma de ser, a otra manera
a otra hechura de adentro y a otra esencia.

Como alterara el modo, como el acto
de ser en la amplitud de mis deseos
como retara el ritmo hacía lo exacto
como llegara a ti sin regateos.

Corriendo sin ayeres, sin más plazos
al fin ya sin temor a ser yo mismo
para sentir el sol entre tus brazos
para encontrar mi fe con tu exorcismo.

Si volviera a nacer olvidaría
la noche de otra noche y de otros besos
hiciera de tu boca una manía
extrema de un afán en mis excesos.

En otra majestad, otro hemisferio
otra magia de luz sobre la fronda
descubriendo en mis ansias el misterio
de la risa inmortal de la Gioconda.

Modelaría un mundo, otra armonía
total para los dos en otro extremo
si volviera a nacer retornaría
haciendo de tus ojos lo supremo.

Para dejar atrás las nebulosas
para coserte siempre en mi suceso
para saber el rastro de tus cosas
y perseguir tu amor como un sabueso.

Ernesto Cárdenas.

Como nadie lo ha hecho...

Vengo atado al principio de un afán reincidente

de un amor, de un arrullo que será diferente.

 

Uno de esos amores que son rima y medida

de un poema de adentro que le canta a la vida.

 

Tras el claro motivo de un prodigio que aúna

nuestras almas a un salmo que conoce la luna.

 

Que nos llena de mimos parodiando ese afecto

envolvente de un beso para un rito perfecto.

 

Vengo alegre en la senda avivando la llama

de lo suyo en la noche porque sé que me ama.

 

Me lo dice el instinto, lo repite el esmero

de un empeño sagrado donde sueño y la espero.

 

Donde nada me aparta, donde nada disloca

ésta rabia que sabe el sabor de su boca.

 

Esta eterna emergencia de encontrar la completa

armonía que invita a palpar su silueta.

 

Vengo al fin decidido a enredarla en mi lecho

Y a fundirla aún delirio como nadie lo ha hecho.

 

Ernesto Cárdenas.

Poema del odio eterno...

Odiaba a su enemigo, el que implacable

le arrebatara un día su sosiego

lo odiaba con empeño inenarrable

lo odiaba con rencor oscuro y ciego.

 

Con esa rigidez de las tensiones

que rompen de las almas la mesura

con ese no escapar de las pasiones

que ahuyentan de la mente la cordura.

 

Por eso lo mató, era preciso

sacarlo de su tiempo y de la vida

por una realidad y un compromiso

de darle a su trayecto otra avenida.

 

Fue condenado a cumplir su pena

en medio de lunáticos y extraños

para saldar su crimen en la plena

tortura que arrastró por veinte años.

 

Y culminó ya anciano aquél calvario

sin olvidar su odio ni un instante

ni un momento en su encono lapidario

ni un segundo en su noche delirante.

 

Y supo ya al salir del cautiverio

que el tiempo algunas cosas no derrumba

por eso se apuró hasta al cementerio

para escupir allí sobre su tumba…

 

Ernesto Cárdenas…

Se fue mi juventud...

Se fue mi juventud como en apuros
sin nunca yo entender lo que valía
dejándome al final claros-oscuros
de lo que pude ser y no sería.

Se fue y me abandonó en la encrucijada
en medio de un sopor sin más salida
que aquella de soñar sobre la almohada
un sueño que aún se niega a su partida.

Ni a sus pasiones a pesar de todo
tras mil barreras sin perder el paso
por una terquedad, por ese modo
de jamás doblegarme ante el ocaso.

Se fue mi juventud y sin embargo
desdeño formar parte de la historia
no acepto convertir en un letargo
el tiempo de mi infierno o de mi gloria.

Pues tengo un corazón para el combate
trotando como ayer en su estoicismo
el mismo que hoy repite el disparate
de marchar por un beso hasta el abismo.

Y así entre empeños con la fe conspiro
rompiendo en mis deseos los axiomas
para saber que vivo, que respiro
y en mi alma aún hacen nido las palomas.

Ernesto Cárdenas...

Los remordimientos...

Pintura de Nerón …John William.


Los remordimientos son reminiscencias de un error, sucesos de una sombra, un daño causado por nuestra flaqueza o por nuestra maldad a otro ser, haya sido involuntario o no, son voces internas de una conmoción, de un yerro que vuelve en olas por un dolor que provocamos en un pasado, por nuestra incomprensión o por nuestra ignorancia, de una acción cometida que inflexible hoy se nos presenta como una impiedad, como algo que provocamos, por irreverencia, por estupidez o por canallada.
Los remordimientos susurran en la noche, memorizan una acción injusta, una fealdad en nuestro itinerario, una reminiscencia que anuncia, que descubre un abuso cometido, o simplemente aquello que apuramos para un atropello y hasta para un crimen.
Son los agujeros negros de la mente, remembranzas de lo que un día lastimamos, son fantasmas que trepan por las horas y dejan una culpabilidad en el alma y en los pasos.
Algunos episodios diría que los más son desconocidos, porque están profundos, porque nadie los indaga y a nadie le importa, pero hay otros que tienen expedientes, son célebres, son remordimientos famosos de la literatura y de la historia y quiero compartirlos, darlos a la luz.
Uno de esos remordimientos es el de Nerón, y nos guiamos por los anales de Tácito para conocer lo que sucedió en esos tiempos del poderío romano, cuando este emperador con apenas veintiún años planeó y llevó a cabo el asesinato de su madre Agripina la menor, a la que mandó fuera quitada del medio por pretorianos bajo su mando, nos cuenta Tácito, que ésta al ver su lecho rodeado de puñales y de espadas, gritó abriendo su túnica y señalando su parte baja del abdomen, --- Hiéreme aquí, hiéreme en el vientre --- como desafiando al centurión a que desgarrara esa parte por donde había nacido quien ahora la mandaba a matar.
Luego nos cuenta que esa noche Nerón no pudo dormir, se quedó como mudo, acongojado, en busca de las luces de los candelabros por temor a las sombras, a la conciencia, por temor a su maldad.
Hay una pintura de John William que lo retrata en ese momento terrible, donde se contempla a Nerón sobre un triclinio con las manos en las mejillas y la mirada perdida, sin concentración para no ver su crimen.
Otro remordimiento muy conocido es el de Honoré de Balzac, cuando enamoró y conquistó a Mme de Berny, mujer mucho mayor que él y que lo ayudó en todo para sus sueños y que luego abandonara, eso mas tarde le causó remordimientos y siempre llevó a cuestas esa pena, y hasta se dice que su novela “El lirio en el valle” la escribió pensando en ella, para descargar de su alma aquella sombra.
Hay un remordimiento que aún muchos años después está sumido en el misterio, es el de Alejandro l zar de Rusia, que permitió que los soldados mataran a su padre el zar Pablo l a patadas para llegar al trono, si bien es cierto que el zar Pablo l estaba loco su muerte fue sumamente trágica y cruel, tanto que el joven Alejandro l quedó impresionado, y en el año de 1825 en un viaje a Crimea se dice que murió, aunque su tumba abierta un año después se encontró vacía.
Se comentaba en aquellos tiempos que Alejandro l fingió su muerte, para peregrinar agobiado por los remordimientos por la Siberia, como un monje con el nombre de Fiódor Kuzmich.
Hay una tragedia griega de Sófocles, que se llama “Edipo rey” en donde este, por mal interpretar las palabras del oráculo de Delfos se casa por error con su madre Yocasta y mata a su padre Layo, y Edipo al enterarse del hecho se arrancó los ojos para no ver su crimen, ni a los hijos que había engendrado con su madre.
En fin, los remordimientos son esencias humanas para castigar, para que el hombre no se repita en los vicios, en las virulencias de una vida ingrata, para que exista un freno, una superioridad moral que lo limite, que lo haga observar la realidad sin espejismos y se arrepienta de su perfidia, para que renazca de nuevo con otro corazón, y para que se mire de frente en el espejo de su discernimiento.

Ernesto Cárdenas.